Siete maravillas son tu pelo con el viento,
mis manos cuando las pongo por ti en el fuego.
Siete maravillas y te leo el pensamiento,
andamos hartos de talento.
Tiritando me estremezco entre lienzos,
blancos como mis sueños.
Suma uno más con cada momento,
con cada latido de tu pecho, con cada gemido desesperado
e ileso.
Que ya termina mi locura con tu cuerpo.
Tus ojos, tu boca y sus respectivos besos crean el completo.
Pido la voz y la palabra.
Verás que no miento,
que me muera si no lo merezco.
Tormento que no cesa, que no llega;
tormento, lloro y viejo,
es así como acaba el juego.
Nunca es fácil cuando hablamos de lo que siento.
Deja de contar cuántos cuentos cuento.
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